Vienes y te vas.

Llevamos diez años separados,
diez,
nos escribimos cada cumpleaños sin falta,
yo lo llamé antes de entrar al quirófano por esa cirugía que tuvieron que hacerme de emergencia,
el me llamó en un ataque de pánico hace dos años ya.

Nos hemos visto de pasada,
con otras parejas,
hemos coincidido en navidades y fin de año,
nos hemos reído juntos cuando alguien menciona algo del 2015 que fue el año en el que fuimos uno solo.

Me escribió un día antes de mudarse 

y yo lo llamé un día random cuando estuve en Europa en aquel verano del 2023.

Hemos estado y nos hemos ido.

A veces me pregunto cómo será nuestra vida en otros diez años y me pregunto si algo quedará de nosotros dos.

Me ascendieron y quise llamarlo,

pero no pude

¿será el inicio de algo?

¿por fin te dejaré ir del todo?

He escuchado una canción y pensé en él,

pero se la mandé a alguien más

¿esto significa algo?

¿por fin podré decirte adiós para siempre?

Hoy he escrito esto

porque alguien usaba una camisa azul 

y fumaba con el mismo ademán que él utilizaba;

y se me paró el corazón.

Me contaron que volvías.

Me contaron que volvías,

que te separabas de tu novia y te mudabas,

que dejabas atrás la playa y el verano,

y volvías a la ciudad en la que todo empezó.

Al bar en el que nos dimos nuestro primer beso,

la primera vez que nos dijimos adiós

el parque en el que nos prometimos que lo nuestro duraría por siempre.

Me contaron que volvías a la ciudad en la que juramos construir una vida.

Me contaron que volvías y no se cómo sentirme al respecto.

A veces cruzo los dedos y le pido a la vida que nos vuelva a cruzar porque estoy segura que solo falta vernos una vez más para que entiendas que siempre fuimos y seremos tú y yo,

pero a veces me canso, a veces me atrapo pensando en que tenemos otra oportunidad,

y entonces me siento estúpida porque probablemente tú no piensas en mi ni por casualidad.

Probablemente todas las que vinieron después de mi, te hicieron olvidar que hubo un día

en el que jugabas con mi anillo (el que me regaló mamá) y entre bromas y bromas me pedías que me casara contigo.

Probablemente no te acordarás que solías llamarme antes de dormir y decías que jamás te cansarías de que mi voz fuera lo último que escucharas en el día.

Probablemente ya no pienses en el collar con forma de libro que alguna vez me regalaste.

Probablemente ya no sepas las letras de las canciones que un día te dediqué, ni que hay una banda en específico que siempre me hace pensar en ti.

Probablemente ya no pienses en mí.

Probablemente vuelvas a la ciudad y no pienses en las calles en las que nos dijimos te quiero.

Me contaron que volvías.

Pero el chico que alguna vez me quiso, no volvió contigo ¿o me equivoco?